Et je le dis noir sur blanc Dans ma tête j'écris en parlant Des fois en hurlant Je ne fais pas semblant J'suis pubère Cent pour cent Donc quand j'écris : j'ai cri ! J'ai peur Des auteurs en hauteur Mon texte est imprimé Il ne peut plus bouger Il devient prisonnier Perché Sur son étagère Il ne peut plus bouger Alors je le libère Et il s'envoie en l'air

Sacra boum, tra là lère Sacra boum rata Il y a des pages entières Bloqué sur l'étagère Qui doivent prendre l'air Sacra boum, tra là lère Sacra boum rata iska, iska, iska !

J'écris pas pour les cimetières Les mots c'est de la pâte Il faut les malmener Les malaxer Les travailler Les cuire et les manger Si un mot sort du dictionnaire C'est pour respirer C'est pour être croqué Broyé Allah maxillaires Digéré recraché

Le dictionnaire C'est de la pierre gravée Les mots y sont rangés Sagement agencé Par ordre alphabêtrique Plus de sens Plus de famille Juste des règles Pour nous taper sur les doigts

Est gravé dans la pierre Donc pétrifié Et ne doit plus bouger Et s'il s'échappe Et s'il dérappe S'il chante le rap Toujours on le rattrape Et, le croyant encore vivant On lui délivre une ordonnance Un ordre dans la file des mots sacripants On le bourre de médicaments Et il en meure-t-évidemment





Tralala, lala, mi-si-sol-ré, lala…lala