- Vous avez une veste fuchsia qui va attirer vers vous les lumières du public, siffla sur le ton d'une comptine sautillante le pianiste blanc introverti au batteur noir désargenté.

La chanteuse chocolat enrobée de bourrelets de satin écarlate éclata d'un rire en cascade, montrant énormément sa nature généreuse comme une gelée anglaise à la réglisse.

- Tu as entendu Gianni, c'est de ta veste d'italien qu'il parle. Moi je l'aime beaucoup cette tache de gaieté fuchsia achetée à Barcelone.

Puis se retournant vers l'homme des claviers blanc aux dents noires gâtées par la nicotine elle lança :

- Tu as raison, je vais être obligée de me porter devant lui pour qu'on me regarde aujourd'hui. Je vais être en contre jour. Sa veste m'éclipse.

Elle riait !

Le batteur noir désargenté faisait tourner obstinément ses baguettes, à la façon d'une majorette, en regardant en l'air, les yeux tournés vers l'intérieur de son crâne sec, désabusé ; les mouches passaient comme des trains de vaches.
Sa veste fuchsia achetée à Barcelone rayonnait sur son visage noir désargenté.
Une stagiaire de l'école d'art voisine, petite et rousse, pénétra, déroutée, dans la loge.
Elle clignait des yeux nerveusement afin qu'on la remarque.
Elle amenait des bières.

Seul le bassiste, un échalas qui aurait pu être basquetteur tellement sa peau était foncée pour un hispanique et claire pour un indien caraïbe, écroulé comme sur une pochette de disque sur un canapé de skaï vert, qui s'ennuyait, remarqua vaguement qu'elle avait une jupe très courte et des petites jambes rondes et roses comme des jambons.
Il abandonna aux vapeurs fumeuses de sa concentration en cours de résolution, par paresse, fatigué par avance, la volonté de laisser se constituer une image érotique. Il venait de fumer un pétard.
Il décida d'ouvrir une bière.

Le pianiste introverti continuait à fixer le batteur désargenté d'un regard haineux.
- Tu as vraiment l'intention de monter sur scène avec cette tenue ridicule ? susurra-t-il sourdement en sifflant bien son serpent afin que le manager le perçoive.
Mais le gros Fario, plus très jeune, se foutait bien de la veste de Gianni. Il faisait les notes de frais de la journée en sirotant son cinquième whisky—il attaquait vers cinq heures et il était déjà 20h—consacrant le résidu de ses matins à la bière, ses après-midis à de vagues siestes agitées, et ses nuits et ses narines énormes et poilues à la coke, pour tenir le coup.

Inutile de dire que les vestes fushia était le cadet de ses soucis et qu'il en avait vu d'autres.
La chanteuse avait un nom de scène comme un néon de pâtisserie : Carmen Partouche, et le public l'idolâtrait sous le simple patronyme de Partouche.
Étrange destin d'un surnom hérité du temps où, chanteuse d'opéra et jeune cul ostentatoire, elle vendait sa réputation de porter chance au poker au plus offrant. Jusqu'à ce que le gros Fario la fasse tant et si bien chanter qu'elle était devenue une star.
Elle avait toujours accroché la lumière.
Abigail Freerose, oui, le célèbre Abigail Freerose entra en tenant par les épaules le gamin tellement doué à l'harmonica. Le môme était pâle comme un linge, ce qui était une amélioration par rapport au verdâtre de vampire que sa carnation affichait une demi heure auparavant.
- il va le faire, annonça Abigail d'un ton triomphant. On va tous l'aider, je lui ai promis.

Le pianiste introverti aux dents gâtées par la nicotine eut un imperceptible haussement d'épaules et revint à son sujet de prédilection:
"Abigail, tu ne trouves pas que la veste de Fred est carrément ridicule? Je ne veux pas monter sur scène avec cet énergumène. Ma musique mérite mieux que d'être portée par des guignols habillés comme des artistes de music hall.
Mais le chef d'orchestre intellectuel, avant-gardiste et rigoureux, le célèbre arrangeur, internationalement reconnu, Abigail Freerose, l'homme aux disque d'or le plus exigeant depuis Miles n'avait pas l'habitude de se laisser distraire.
- toi aussi monsieur clavier. Tu vas l'aider tu m'as compris ? Si tu ne veux pas passer toute ta vie à te vanter d'avoir joué avec moi pour trouver des dates.
Sec.
Puis se retournant vers les autres—le batteur à la veste fushia aux baguettes comme des palles d'hélicoptère, le bassiste écroulé et la montagne de voix puissante de Partouche.
Il s'adressa à elle comme a une amoureuse :
- Tu vas l'aider le môme, d'accord Partouche? On va l'aider le gamin. On le laisse pas une minute tout seul.

La chanteuse à la nature généreuse de sombre chair en jelly tremblotante faisait caresser le jeune homme par son timbre de voix au registre velouté un peu grave :
- On va te porter mon bonhomme. Je vais te prendre dans mes bras et te serrer dans mes gros nénés comme une bonne vieille nounou antillaise que je suis au fond du cœur, tu vas voir. Tu vas voir la rigolade qu'on va se payer toi et moi.

Puis elle ajouta d'une voix tonitruante et en clignant de l'œil, ce qui lui fit briller le fard à paupière constellé de paillettes fluorescentes : " Vas faire pipi maintenant, on va pas tarder à rentrer sur scène".