C'est l'été désœuvré
On a rien
Pas la moindre affaire
Moins que rien
Rien à faire

Inepte est l'aptitude
À rêver d'altitudes
Encore moins à faire
Plus désœuvré
Encore que d'habitude
Rien ne vient
On est bien

On est rendu par la chaleur
Abrutit d'hébétude
On erre sur la terre
Dans la béatitude
On s''assois sur un banc
En attente du vent
Je suis ce que je sens

Qu'elle est belle cette fille
Sa démarche aérienne
Et on reste planté
Surtout ne rien tenter
Elle cesse d'exister
C'est l'été désœuvré

On n'a rien
Pas la moindre affaire
Rien à faire